¿Para quién escribir?

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Las palabras están

perezosas y sosas,

livianas y vaciadas,

intrascendentes e inútiles.

No quieren mezclarse

ni unirse

ni siquiera rozarse

ni florecer.

Ellas quieren

estar solas,

en los rincones roídos

ruines y sucios,

parecen cucarachas.

Ya no las quiero

ya no me sirven,

se fueron esos días

en los que las dejaba

volar como palomas

o mariposas,

cuando los colores y candores

las vestían de fantasía

como poesía viva.

Si alguna se me cruza

la piso y la pateo

hasta separar sus letras

infantiles y torpes,

ayer coquetas,

luego las barro y las tiro.

Ese camino diario

que sabían de memoria

y el que no pude seguir

de otra forma,

yace bajo escombros

y los escombros

en profundidades oceánicas

de antiguas ciudades hundidas.

A veces me contaban

sobre puentes “a cielo abierto”,

nunca túneles,

pero tampoco dirección

donde encontrarlo.

5

 

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